Tal como Sísifo em seu trabalho contínuo e inesgotável, estamos nós, seres humanos, submetidos à força da repetição. Repetir, repetir, sem chegar ao cúmulo! Alegoria do absurdo da condição humana, com seus muitos enigmas. Angústia diante do imprevisível, do inexplicável, do que não se pode dominar. Desde tempos imemoriais, do primeiro ser humano ao mais atual somos herdeiros dessa luta.
Tinha uma letra no meio do caminho. No meio do caminho tinha uma letra. Letra que nos constitui e vai marcando o corpo, bordejando os vazios de nossos buracos de delícia e de dor. Letra que não forma linguagem, mas que se inscreve através de lalíngua, com seus chistes, lapsos e atos falhos que, de repente, irrompem. Lalíngua que se mostra no gozo da lalação dos bebês, nas palavras do sonho, nas canções de ninar, nos poemas de amor. Poesia, território livre do desejo, que faz existir o que não há e nos leva a mundos aos quais não estamos condicionados. “Não quero a terrível limitação de quem vive apenas do que é possível de fazer sentido. Eu não, quero a verdade inventada” (Lispector, 1998).
Letras livres, letras soltas e vadias que escapam na subida da montanha e vão se embaralhando e enovelando em novas configurações. Algo mais além do inconsciente decifrável pela transferência. Algo que leva ao inconsciente real, que é furo, é buraco, é vazio. O inapreensivel. Lá onde nada, tudo aspira a criar-se.
Lispector, C. Água viva. Rio de Janeiro: Rocco, 1998, p. 22.